Cuarto de Prosa - Retorcido

En mitad de la noche logró torcer una nueva rama, van cuatro durante el último mes y siente un orgullo inmenso. Está cambiando, lo sabe, nada podrá evitarlo, ni siquiera el viento impiadoso que intenta enderezarlo. Dejará de ser un simple árbol en medio de tan inmensa pampa y vivirá libre junto a la paloma que lo visita todos los días esperando e incitándolo a que se vuelva palomo e irse, juntos, bien lejos.


Fuerza e ilusión tiene de sobra y cuando por algún momento su espíritu decae, entonces se apoya en una historia sencilla que le contara varias veces la paloma: “Aquella gaviota, por años, remontó los vientos del amanecer para poder abrazarse con el mar. Se paraba en el horizonte con delicadeza y pasaban el día acurrucados entre mimos, besos y ronroneos. Al anochecer volvía a su nido mientras él le cantaba su pasión en cada ola. Un atardecer ella se convirtió en pura sal. Ya no necesitó volar, se quedó en el mar tornándolo más salado y enamorado”.

Cada vez que recuerda ese relato intenta de mil modos imaginar cómo es el mar, jamás lo ha visto pero lo figura sereno, ronco, azul intenso veteado de blanco, salpicado por indefensas olas que no pueden evitar descansar en la playa, moteado de luna.

Tampoco ese árbol solitario sabe volar, sin embargo, eso no lo asusta, le despierta menos fantasías que el mar. Tal vez porque la paloma ha dicho que cuando llegue el momento lo ayudará, le enseñará a tomar las corrientes de aire aprovechando los vientos para dejarse mecer y remontar hasta aquellas lejanas nubes, caer en picada y levantar vuelo recién a metros del suelo.

Hoy la espera se hace larga, está ansioso, quiere saber si ella lo ve menos árbol y más ave, por eso está torciendo y retorciendo ramas, para tener un cuerpo de palomo. Pero también quiere saber si las alas que siente nacer serán fuertes en el vuelo, es que anoche, mientras plegaba esa última rama, supo que sus hojas se están volviendo plumas. ®

Ruma