"Cuando voy a dormir cierro los ojos y sueño con el color de un país florecido para mí." Canción del jardinero, María Elena Walsh
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viernes, 6 de mayo de 2011

Cuarto de Prosa -Pocasangre

El amanecer siempre brumoso, el lamento de los cascos de esos barcos flojos de amarras, los gritos de los marineros que llegan después de haber pasado la noche en plena mar. El murmullo de la madera vieja, el rezongo de las olas acariciando el muelle. Pero la bruma que pareciera convertir todo en gris. Así también el hombre que baja con ese andar cansino hasta el puerto, que no lo espera, que quizá no lo vea por la bruma, pero sabe la verdad.
Pocasangre le dicen los del pueblo.
-Ahí va el Pocasangre- chismorrean cuando se les cruza al paso, sin querer, faltaba más, él no necesita de amigos, ya los tuvo.
Sólo habla cuando va a buscar trabajo, changas de dos o tres días. Dice llamarse Raúl, Miguel, a veces Juan, lo que le venga en gana. Es alto, enjuto, ronda los sesenta años, extremadamente pálido. Pocasangre, anota el capataz en la planilla, con eso es suficiente.
En ese pueblo ínfimo se pueden contar por racimos las historias de su vida, cada habitante tiene la propia. Él ha escuchado algunas, los chismes son más rápidos que el olvido de quienes nunca amaron. Le gusta, por ejemplo, la que cuenta que fue millonario, se le frunce la boca en una carcajada tan fantasiosa como esa versión.

Nadie sabe de dónde vino, ni cuándo o por qué eligió ese lugar y nunca se fue. Quizá haya llegado en algún barco; su acento es irreconocible, podría provenir de cualquier país pero no de Italia, Francia o España, los paisanos lo notarían, es un caserío de inmigrantes.


A Pocasangre le gustan el mar y la bruma, se acostumbró a ellos desde la infancia. Ayuda a descargar cajones cuando la pesca fue bastante buena, arregla las redes, pinta alguna quilla, realza los pocos mascarones de proa… Labores simples, a nadie se le ocurriría emplearlo en otra tarea. Porque no saben nada de él. Lo que fue. Quién.

-¡Pocasangre! –le gritan los chicos que juegan a la pelota en la esquina.

Saluda con el brazo en alto pero no los mira. Deniro Oedipus, murmura; ha olvidado tanto, pero no su nombre. ®

Jeve

15 comentarios:

  1. Jeve: que personaje. Bien dibujado, su casi sombra se imagina al leer su paso por el puerto caminando entre la bruma.
    Toda una poesía.

    Un beso.

    mariarosa

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  2. Un relato precioso y sobre todo sensible, Me gusta tu estilo. Quiero ser tu amiga, así que con tu permiso que quedo a tu lado.

    Muchos Besos.

    Alicia.

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  3. Un personaje como tantos en los pueblos pequeños, recuerdo cuando era niña, había un personaje en Guatemala a quien le gritábamos Caballo Blanco, Caballo Blanco. Parece que repartía pan. Siempre llevaba un canasta en la cabeza cargada de pan. Era alto y delgado y caminada muy rapidito. No se por que le decíamos así. Pero era su apodo. Buen relato.

    Besos.

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  4. Un tipo extraño, se lo ve casi real. Como siempre tu estilo: impecable.

    Alejandro.

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  5. Aquí también hay Pocasangres..! Sin ir más lejos en mi barrio está Pocavida.
    Una belleza de relato, jeve!

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  6. Así parece que el poca sangre anda por muchos peublos, atraviesa muchas vidas!!, como siempre grato placer! Nana.

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  7. A veces siento que me gustaría ser como este muy bien "pintado" personaje.

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  8. Entre el lamento de la madera de esos cascos de viejos barcos, he oído las pisadas de Pocasangre, siempre hacia adelante, dejando huellas en la mar y mareas en la tierra.

    Espléndida y perfecta caracterización de este personaje que, en estas líneas se hace entrañable desde el eco del misterio. Mi enhorabuena.

    Un saludo.

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  9. Esto me deja mal, con la necesidad espantosa de ir y preguntarle a Pocasangre: "¿quién sos? ¿de dónde venís? ¡Contame tu historia, hablame, por favor!". Creaste un nuevo ser, tenelo por seguro. Un abrazo!

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  10. Deniro Oedipus. Con ese apellido, algo ha de tener sin arreglar con su madre y una deuda terrible con su padre. Seguro que por eso no se da con la gente y no tiene sangre. La perdió llorando su destino.

    Buen relato, cuanto más se sabe de Deniro?

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  11. A veces, en los pueblos pequeños como el mio, nos olvidamos del nombre verdadero, y solo conocemos el apodo. Pero el interesado, siempre lo recuerda. Tu nombre, es seguramente lo último que olvidas antes de olvidarte de todo.

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  12. Me alegra muchísimo que los mitos y los personajes que mueven a escribir sobre ellos sobrevivan, e incluso es imposible negar que van a sobrevivir a quienes los recuerdan con sus letras, que bien saben serán olvidados para siempre, o tal vez la envidia de la riqueza, de quien no precisa someterse a la confirmación de la realidad, hace que alguien trate de salvarse con sus pequeñas magias inútiles.

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  13. Alba:
    Te deseamos mucha suerte en tu trabajo pero éste no es un sitio para dejar publicidad.
    Que estés bien.

    Jeve & Ruma.

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  14. Hola...Me llamo Carlos POCASANGRE...Me llamó la atención lo escrito por Uds. en cuanto al personaje Pocasangre...En qué o quién se basaron para escribir este relato? Conocen a alguien de ese apellido? En Centroamérica existe, especialmente en El Salvador, Guatemala y Méjico...

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  15. A menos que indiquen lo contrario -en cuyo caso se aclara dentro del texto- nuestros personajes son irreales.

    Palabras como Nubes.

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Despensa

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Cuarto de Regalos

Para Jeve y Ruma

Para ti, que escribres...

Broten las palabras de tu espíritu al papel

y dejen huella

de tal modo que permanezcan vivas, eternas en la roca testimonio de tu luz

y fuego en la luz de las estrellas.

Rodolfo Piay
http://visionesdeojosabiertos.blogspot.com/
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